Je crois qu’au fond lui s’en moquait,
- Des appréciations du cahier -
Il disait : « Ta mère a raison ;
Parle moins, fais plus attention »;
Un petit clin d’oeil, il signait.
Maman, elle, se résignait.
Mais si, d’un de ses gestes, sec,
Elle arrachait la page;
Avec la marge
Et tout son contenu,
Alors j’étais de la revue :
Suer, suer sur ce cahier,
Accepter simplement les faits,
Avoir tout refait pour demain
Sur cet horrible parchemin.
Dans l’ombre maman reprisait
Des bas et des trous aux chaussettes.
Dans la radio, ça bavardait :
ça me consolait ...
Cette présence qui contait
Des mots cependant inaudibles,
Des mots qui me rendaient crédible
A leurs yeux qui ne voyaient pas.
C’était un ronron imprécis ;
Il me protégeait un peu d’elle ;
Parfois, encore, il resurgit
Quand je m’envole à tire-d’ailes.
Se contrôler, ne pas pleurer,
Ronger son frein sans sourciller :
Savoir que la souffrance passe,
- Y glisser l’orgueil, à sa place -
Ne pas leur révéler, quand même
Qu’à contrecoeur, lasse, on <désaime>
Parfois ... un tout petit zéro ...
Et l’appréciation éternelle,
- Dans la marge - sempiternelle ..:
A Bavardé ... Trop négligé ...
Oh dieu ! la soirée difficile
Pour deux petits mots imbéciles !
- Il y avait la solution :
<Signer >.-. suivie de punitions :
« Privée de cinéma : un mois.
Et, jeudi, la corvée de bois.
Interdiction de lire au lit.
D’aller dehors l’après-midi.
Nettoyer la maison à fond ... »
Marionnettes font, font, font ...
... Le tout accompagné de cris,
De rouspétance ... de mépris.
Parfois la gifle était partie,
- geste violent, irréfléchi -
Double soufflet en plein visage,
Mais sans que rien ne le présage.
« Tu peux taper tant que tu veux !
Tu sais, ça ne me fait pas mal.
Je ne baisserais pas les yeux !
Mais bats-moi, je m’en fous pas mal ».
27 septembre 2010 - Lien entre ma vie et mes poèmes, il me tient à coeur que vous lisiez ce préambule. Merci - S.R.
« Hérédité ? »
Toute ma vie j’ai continué de croire que je ferais du théâtre mon unique métier ! J’étais tellement certaine d’entrer à la Comédie Française ou de jouer un jour à l’Olympia !
Comme un véritable musicien est envahi par la musique, je suis envahie par les mots : jouer avec les mots, parler, parler, parler, m’exprimer, être entendue.
Marge
Me revient le temps de l’école
Le temps béni - le temps des colles,
Le temps de nos cahiers d’enfants,
La marge et son air innocent.
A droite - sur la page - le devoir,
La page bien écrite, à savoir ;
Les pleins et déliés à façonner,
L’accent : L’accent mais mis du bon côté
A bon escient - Sans se tromper.
Le point sur le ‘i’ ... Il y est !
L’oreille tirée, tu connais ?
Pour l’union ...Un tout petit trait ...
Les ratures à éviter,
Les vilains pâtés à gommer,
Présentation ... à respecter !
Titre - important ! - à souligner ;
Et deux carreaux, près de la marge,
Afin que les parents émargent .
Emargent ... Que ce mot est laid !
Toujours mes cahiers étaient sales
- Hormis le jour de la rentrée -
Ce jour là on pouvait parler ;
C’était mis en gros - sans surcharge -
SALE !
C’est à ça que servent les marges,
Apprécier, avoir le pouvoir,
Faire peur aux petits, le soir.
En ces temps maman travaillait :
Dix heures, peu payées, c’est vrai.
Aussi, le repas terminé,
Chacun au garde-à-vous, rangé,
La lessive faite à la main,
Le repassage et son train-train
Quand l’après-repas finissait
Que l’heure des devoirs sonnait
Et qu’enfin Maman s’asseyait
Pour raccommoder un gilet,
La panique, en moi, s’installait
J’attendais la phrase en secret :
« Fais voir ton cahier s’il te plaît »
C’était acquis, ça serait mal ;
Je ne ferais rien de normal !
Je m’étais pourtant appliquée,
Eh bien ! C’était mal présenté :
Il y avait une bavure,
Une rature,
Un truc en ‘ur’
Qui serait dur !
Un quelque chose qui n’allait pas !
On ne pouvait pas signer ça !
Parfois, peu de critiques ; Brève,
Elle signait pour que s’achève
Cette soirée paisiblement .
Quelqu’ autre fois - plus rarement -
« Montre ce cahier à ton père,
Après tout ce sont ses affaires,
A lui aussi, de temps en temps,
Les problèmes de ses enfants ».
« ... Range tout ça, va te coucher,
Dis-moi au revoir sans broncher ».
Je la regardais fixement :
Face à face enfant - parent ;
Alors les gifles reprenaient :
Je disais « Non ... » Elle insultait.
A cet instant je me taisais :
« Baisse les yeux, ou ... la ceinture ! »
« Vas-y, tu peux taper, c’est dur ! »
« Baisse les yeux, dernière fois,
Ou bien tant pis, tant pis pour toi ».
Ma soeur, dans le lit, sanglotait :
Jamais, elle, ne répondait.
Ses cahiers étaient bien tenus :
- Ni punition, ni retenues -
A la maternelle, autrefois,
Toujours elle avait eu la croix,
La croix d’honneur ou d’excellence.
Elle était sagesse et silence :
Elle criait : « Embrasse-là,
Viens te coucher, et puis voilà ... »
Mais cela m’était impossible,
J’étais bloquée comme une cible
Que l’on ne pouvait que tuer,
Les yeux ouverts - sans la blesser -
En français, en récitation,
En gym, en danse, c’était bon :
Petite, mais toujours en tête ...
« Ma pauvre fille, tu es bête,
Le reste est à la six, quatre, deux,
C’est évident que tu peux mieux ».
Que faire, j’avais la bougeotte,
L’envie de courir dans les bois,
Dire « zut » aux maths et au droit.
Partir loin, vers n’importe quoi ...
Dans la cour, ... ne pas courir.
Jouer au ballon, ... c’était pire.
Etre gendarme, être voleur,
Même prix ! « retenue une heure ».
Rester seule une heure à l’école,
Chic, alors, c’est là qu’on rigole,
... Mais de retour à la maison
Et recommence la chanson :
« Pour une colle, deux torgnolles,
C’est normal que je te les colle »
... Pour deux mots, glissés dans la marge,
Afin que les parents « émargent ».
Donc, Marge, je ne vous aime pas,
Et c’est bien pour cela
Que je trouve certains mots « faux ».
Premier exemple : « marginaux »
La marge, dans sa conception
Etait lieu de prédilection
Réservé aux plus grands, aux sages,
Aux parents et à leurs messages,
Aux maîtres et à leurs dictons,
Aux pions. Et à la direction.
Or, notre marge étant laissée
Pour ceux détenant le savoir
Il ne me semble pas aisé,
Ce parallèle à ... concevoir !
D’un côté, la marge, les ... mots,
Leurs dérivés, les ... Marginaux !
Ceux qui sont partis « petit trot »
- Que dis-je, au trot, au grand galop -,
Loin des villes, de la cohue,
Des gadgets et des super-U,
Qui ont préféré le grand air,
L’Ardèche, un lopin de terre,
Aux festivités, aux honneurs,
Qui ont choisi la vie : la leur.
Des « ceuss » qui en avaient assez du ciel bas,
Des pubs à n’en plus finir, et des débats,
Des combats menés pour rien, et de bon ton,
De tous ces grands qui connaissaient la sélection,
Des mots en SI, des mots en SOTS, des mots en SION.
- Abdication - Usurpation - Isolation -
Confrontation et Rédition - Prostitution -
Institution - Déglutition - Mastication -
Evaluation - Refroidition - Hibernation -
Popollution - Désinfection - Internation -
Sur-réflexion - Sur-inflation ...
Bombe à neutrons .......................... !!
Alors qu’il est des mots petits :
Des mots qui guérissent, gentils ;
Des mots qui ressemblent à « culture »
La terre, le grain, ça mature,
ça fleurit, c’est beau, récoltons.
Le respect simple des saisons
- La dignité de la moisson -
De l’homme, ce cultivateur,
Qui en soupèse la valeur,
Qui participe à l’univers,
Qui connaît l’endroit et l’envers,
Pas les valeurs cotées en bourse,
- Profit immédiat de la course, -
Mais les valeurs essentielles,
L’eau, le vent, la terre, le ciel.
Les mots ... Mais toujours la culture :
Lire un bon livre et en parler ...
Aller visiter un musée, ...
Entrer dans une galerie
Simplement, sans forfanterie
Sans se soucier des « on dit »,
L’entourage, et son regard,
Mais tout en sachant que plus tard
On se souviendra des dessins
De Giacometti, de Poussin,
Aller écouter un concert
Sans se reprocher « c’est trop cher »
... Qui sait si son compositeur
N’est pas mort, - mais avant son heure -,
Pour avoir voulu, jusqu’au bout,
Partager sa Vie avec nous ...
Partager quelques mots ... En marge ...
Dans ma marge rien n’est écrit.
Mon feuillet en est tout surpris.
Si ce soir maman revenait,
- On vit, on meurt, on renaît, -
J’aimerais avoir son avis
Sur ce mémoire, sur ... ma vie.
Peut-être qu’elle me dirait :
« Moi, à ta place, j’émargerai »!
Mais à jamais je choisirai,
Pour écrire, un cahier
... SANS MARGE
Simone Raton
27 septembre 2010 - Lien entre ma vie et mes poèmes, il me tient à coeur que vous lisiez ce préambule. Merci - S.R.
« Hérédité ? »
Toute ma vie j’ai continué de croire que je ferais du théâtre mon unique métier ! J’étais tellement certaine d’entrer à la Comédie Française ou de jouer un jour à l’Olympia !
Comme un véritable musicien est envahi par la musique, je suis envahie par les mots : jouer avec les mots, parler, parler, parler, m’exprimer, être entendue.
Lorsqu’on interroge un enfant du peuple sur ce qu’il fera plus tard, il répond bien souvent « pompier ou vétérinaire ». J’ai toujours répondu « du Théâtre ».
Il faut dire qu’avec mon père les récompenses pour de bonnes notes obtenues à l’école (ce à quoi maman veillait scrupuleusement quelle que soit la discipline enseignée - surtout si je disais n’aimer que la rédaction, la récitation et la gymnastique) étaient prétextes pour une petite sortie avec les enfants :
- Opéra-comique, café-théâtre, Cirques d’Hiver ou de Médrano, Comédie Française, Opéra ;
- Les Grands boulevards et les chansonniers d’alors ;
- Les spectacles donnés au Châtelet ou au Théâtre Sarah Bernhard, deux lieux situés tout près de chez nous et dont le prix des places était alors modique et les spectacles dynamiques, représentaient pour ma sœur et moi un véritable bonheur.
Prétexte aussi, ouvrir la fenêtre afin d’écouter les chanteurs qui pénétraient dans les cours d’immeubles, baladins auxquels on lançait des pièces enroulées dans du papier journal, par la fenêtre du 4ème étage où nous habitions. (Que ces anonymes chantent bien ou mal, sans micro, et bien souvent à capella, on envoyait toujours une pièce ou deux par la fenêtre).
Et puis écouter mon père chanter (en s’accompagnant à l’accordéon), souvent à la maison, de préférence dans des petits bistrots, vers la République, l’Hôtel de ville, la place Monge, Bicêtre ou les Halles, faisait partie de mon quotidien. Au fond, que ce soit de grands ou de petits spectacles - maintenant que j’ai eu le temps d’y repenser- celui qui m’a donné ce virus qui ne m’a jamais quittée, de clamer et déclamer que ce soit sur scène ou dans la rue : c’est mon père !
