19 août 2011 - Lien entre ma vie et mes poèmes, il me tient à coeur que vous lisiez ce préambule. Merci - S.R.
Le portrait de notre amour.
C’est vrai que l’on fait son malheur soi-même : Il n’est pas un être que j’ai aimé en acceptant de le partager : Que se soit dans l’administration, dans la restauration, dans le seul domaine poétique, dans la vie en général, j’ai finalement toujours tout vécu à deux, NUITS ET JOURS, entraînant l’autre dans mon sillage. C’est peut être pour cela que c’est dur, maintenant, de vivre SEULE, mais vraiment seule avec moi-même dans toutes mes actions.
Je ne suis pas peintre, et relire aujourd’hui ce poème que j’aime toujours (écrit un 14 juillet en 1977 ! ) me plonge dans un abîme de réflexions philosophiques. Jusqu’au bout de ma vie je resterai persuadée que l’on peut tout partager avec les autres, n’importe quel autre, SAUF l’être que l’on aime. Mais que l’on aime D’AMOUR.
Tracer en relief notre foi
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour - Tout -
Pour abîmer le portrait de notre amour
Peindre la foule tout autour
Et toi dans tes plus beaux atours
Peindre aussi la facilité
Les alcools ... ma méchanceté
La voiture ... ces mots échangés
Peindre tout ce qu’on ne voit pas ...
Peu d’argent pour aller là-bas
Où je te voulais dans mes bras
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour tout.
Pour détruire le portrait de notre amour
Une porte au fond d’un couloir
Ta faiblesse ... mon désespoir
Mon cœur qui se met à saigner
Mon corps qui va se résigner
Cette flèche qui me torture
Cette tâche dans mon eau pure
Ton image qui s’est brouillée
La peur ... qui vient me dévorer !
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour tout.
Pour n’être que le portrait de notre amour
Peindre une flèche empoisonnée
Toi déchirée, moi crucifiée
Peindre comme toile de fond
Un théâtre ... et l’horizon
Qui s’est soudain rapetissé ...
Un ciel trop bas, un ciel trop gris
Comme ce matin où j’écris ...
Oublier tes yeux ... leur couleur
Et le battement de nos cœurs
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou, mon amour,
Mon amour tout.
Pour D.
Simone Raton
14 Juillet 1977
Le portrait de notre amour
Pour faire le portrait de notre amour,
Dessiner tes yeux ... rien autour ;
Et puis tes cheveux ... longs ou courts,
Enfin ce que j’aime toujours.
Peindre aussi ta sincérité,
C’est elle ... qu’en toi ... j’ai aimé,
En tout premier.
D’un trait précis ... bien appuyé ...
Enfin ta bouche que j’adore,
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour - Tout -
Pour bien faire le portrait de notre amour
Ne pas oublier ta jeunesse
Et ton regard et sa tendresse
Peindre mais en étant précis
L’écho de ta voix en mon âme
Peindre ton corps, mais tout entier,
Puisque tu ne sais te donner
Que d’un bloc et sans partager :
C’est pour ça que je t’ai aimé
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour ; tout.
Pour parfaire le portrait de notre amour
Mettre toi et moi pour toujours
Deux alliances un seul été
Notre passion ... tous mes baisers
Tout ce qu’on ne peut raconter
Sans trahir notre intimité
Prendre garde que la balance
Reste toujours équilibrée
Pour continuer à nous aimer
Mon amour, mon amour encore,
Mon amour fou
Mon amour doux
Mon amour - Tout -
Pour conserver le portrait de notre amour
Mettre plein de difficultés
L’argent ... les autres ... ta beauté ...
Mettre ta ... ma ... fidélité ...
Un chemin à ne pas quitter
Un horizon illimité
Ton caractère à supporter
Et mes envies ... incontrôlées
19 août 2011 - Le portrait de notre amour.
C’est vrai que l’on fait son malheur soi-même : Il n’est pas un être que j’ai aimé en acceptant de le partager : Que se soit dans l’administration, dans la restauration, dans le seul domaine poétique, dans la vie en général, j’ai finalement toujours tout vécu à deux, NUITS ET JOURS, entraînant l’autre dans mon sillage. C’est peut être pour cela que c’est dur, maintenant, de vivre SEULE, mais vraiment seule avec moi-même dans toutes mes actions.
Je ne suis pas peintre, et relire aujourd’hui ce poème que j’aime toujours (écrit un 14 juillet en 1977 ! ) me plonge dans un abîme de réflexions philosophiques. Jusqu’au bout de ma vie je resterai persuadée que l’on peut tout partager avec les autres, n’importe quel autre, SAUF l’être que l’on aime. Mais que l’on aime D’AMOUR.
Lorsque l’on n’aime plus, il faut avoir le courage de se le dire, d’abord, et de le dire à l’autre ensuite, car en fait aucun humain ne nous appartiendra jamais. « Il ou elle » n’est ni un animal, ni une chose que l’on peut domestiquer, attacher, ou acquérir. Et si ( ?...) « l’autre » ne vous aime PLUS, un jour ; Ne vous DESIRE plus, une nuit ; Ne partage plus TOUT – le bon et le mauvais - avec vous, à quoi bon vivre ensemble ?... ( Et dire qu’il m’arrive encore de penser : « à quoi bon vivre ! »).
C’est que l’on s’est trompé sur SOI, sur L’AUTRE, ou sur les deux. Si c’est « sur soi » et que l’on ne se corrige pas, que de souffrances inutiles s’installent ! La même cause produisant le même effet, on revivra sous des apparences différentes LA MEME SITUATION. Homme ou femme.
Je crois qu’il faut DIRE LA VERITE. Pour tout, avoir le courage de dire la vérité. Ma vie durant je me suis battue pour faire accepter l’être « que j’aimais » partout et par tous alors que mon entourage et ma famille auraient préféré me voir seule et non à deux.
Découvrir qu’un jour cet autre, que vous imposez partout, puisse vous trahir ( par jeu, pour s’amuser, parce qu’il découvre autre chose, pare qu’il est jeune, parce qu’il s’est lassé de vous … ? ) est terrible ! On se remet d’une blessure, ou l’on en meurt. Mais on souffre longtemps d’une trahison lorsque l’on a donné toute sa confiance à « l’autre ».
Un petit baiser échangé, devant vous, lorsque l’être aimé ne se doute pas de votre présence, ce n’est rien en soi, c’est évident ! Mais la violence de la trahison au moment où l’on est heureux, confiant ! Où l’on se doit d’être concentrée sur son texte, juste avant d’entrer en scène ! Dans un théâtre où l’on a emmené « l’autre »- en Italie- pour venir vous voir jouer et dire Prévert en italien ! Cela me rappelle un poème ( de S. Prudhomme, je crois) le vase brisé, que je glissais dans mes programmes, après, longtemps après, les soirs de nostalgie :
Je sais, il a l’air vieux jeu, mais l’amour ne vieillira jamais !, et comme je me souviens des paroles sans avoir à les dire, profitons-en :
Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut félé .
Le coup dût l’effleurer à peine
Aucun bruit ne l’a révélé
Mais la légère meurtrissure
Mordant le cristal chaque jour
D’une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.
Son eau pure a fui goutte à goutte
Le suc des fleurs s’est épuisé.
Personne encore ne s’en doute :
N’y touchez pas, il est brisé.
Souvent ainsi la main qu’on aime
Effleurant le cœur le meurtrit
Puis le cœur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt.
Toujours intact aux yeux du monde
Il sent croître et pleurer tout bas
La blessure fine et profonde
Il est brisé, n’y touchez pas.
Pour « bien dire » un poème il faut avoir vécu la même situation que l’auteur, quels qu’en soient l’époque, le sexe, le style, le lieu. Le mien de poème « POUR FAIRE LE PORTRAIT DE NOTRE AMOUR » étant un peu personnel, j ’ai fait ce long préambule et me suis servie de Sully Prud’homme afin de rendre ce passage de ma vie un peu plus explicite.
Et puis parce qu’au fond c’était un des plus jolis 'Contes de Fées' que j’ai vécu, pas un compte que je règle.
