1er février 2010 - Lien entre ma vie et mes poèmes, il me tient à coeur que vous lisiez ce préambule. Merci - S.R.
J’avais 14 ans lorsque mon père s’est suicidé. Ce n’est que beaucoup plus tard que j’ai saisi l’impact que cette disparition aurait sur le cours de ma propre existence.
En fait, c’est souvent très (ou trop) tard que l’on comprend la reconnaissance que l’on doit à ses parents, quel qu’ait été leur comportement à notre égard. Lorsqu’on réalise que rien n’est plus important qu’une vie humaine,- et que nos parents n’existent plus-, on regrette de ne pas avoir questionné son père, sa mère, alors qu’ils étaient encore parmi nous.
REMINISCENCES
Nous prenions sa vieille bicyclette toute rouillée ;
C’était le petit jour, c’était Paris pas éveillée :
Il me posait sur le cadre , encore humide de rosée,
Et dans le froid, dans le grand vent il se mettait à pédaler.
C’était merveilleux : J’étais assise, je ne faisais rien
Que de laisser la vie entrer en moi dans le matin.
Tout était irréel : Les façades, les clochards, les chiens,
L’étrange connivence des poubelles contre la faim.
Nous allions aux puces, à « La mouff » car ce n’était pas loin
De la maison, lorsqu’il faisait un froid trop inhumain
Pour que les mains, sur le guidon restent vivantes : que les freins
Répondent, lorsqu’un chat traversait notre route ...... soudain !
Ravie, je laissais vivre en moi ce Paris des souffrances :
Nous étions loin, sur quelqu’autre planète, et le silence
De l’aube était immense ; Nous allions, et mon enfance
C’était ce vélo, son souffle régulier, sa présence.
Je préférais « La mouff » à « Saint-Ouen ». A Clignancourt, l’été,
C’était gai : mais je n’éprouvais pas ce goût de vérité :
Chiffons déballés pêle-mêle, outils, bibelots, jouets,
Incroyable fatras exposé là - pour mieux ressusciter -.
C’est drôle, on croit avoir tout oublié ... Et la mouff’tard
Vient de réveiller le passé : hétéroclisme notoire
D’une faune, d’une crasse ! Extraordinaire foutoir
De ces humains qui échangeaient et s’échangeaient sans tintamarre.
Ce n’étaient pas « les puces » d’aujourd’hui, cette humanité
Là vivait : « Mémère » jouant « Phèdre » dans ses oripeaux ;
Alcoolique invétéré - faisant des mots -. Fraternité
Insoupçonnée des objets , des être, des animaux.
Parfois je m’arrêtais devant un étalage miteux
Subjuguée par le regard d’une poupée de porcelaine :
Amoureuse, j’implorais si fort, avec mes yeux, qu’un vieux
Se penchait vers moi et me disait : « Prends-la, si tu la veux ».
Je me sauvais , serrant avec violence cette poupée infâme,
Borgne, cul-d’jatte, pauvre petite handicapée.
Je montrais à mon père cet objet de ma flamme.
Il ne se moquait pas, il me disait : «comment allons-nous la baptiser ?»
Nous reprenions sa vieille bicyclette toute rouillée :
C’était le jour, c’était Paris, Paris bien éveillée.
Il me posait sur le cadre, en prenant soin de ma poupée,
Et dans le froid, dans le grand vent, il se mettait à pédaler.
C’était le petit jour, c’était Paris pas éveillée :
Il me posait sur le cadre , encore humide de rosée,
Et dans le froid, dans le grand vent il se mettait à pédaler.
C’était merveilleux : J’étais assise, je ne faisais rien
Que de laisser la vie entrer en moi dans le matin.
Tout était irréel : Les façades, les clochards, les chiens,
L’étrange connivence des poubelles contre la faim.
Nous allions aux puces, à « La mouff » car ce n’était pas loin
De la maison, lorsqu’il faisait un froid trop inhumain
Pour que les mains, sur le guidon restent vivantes : que les freins
Répondent, lorsqu’un chat traversait notre route ...... soudain !
Ravie, je laissais vivre en moi ce Paris des souffrances :
Nous étions loin, sur quelqu’autre planète, et le silence
De l’aube était immense ; Nous allions, et mon enfance
C’était ce vélo, son souffle régulier, sa présence.
Je préférais « La mouff » à « Saint-Ouen ». A Clignancourt, l’été,
C’était gai : mais je n’éprouvais pas ce goût de vérité :
Chiffons déballés pêle-mêle, outils, bibelots, jouets,
Incroyable fatras exposé là - pour mieux ressusciter -.
C’est drôle, on croit avoir tout oublié ... Et la mouff’tard
Vient de réveiller le passé : hétéroclisme notoire
D’une faune, d’une crasse ! Extraordinaire foutoir
De ces humains qui échangeaient et s’échangeaient sans tintamarre.
Ce n’étaient pas « les puces » d’aujourd’hui, cette humanité
Là vivait : « Mémère » jouant « Phèdre » dans ses oripeaux ;
Alcoolique invétéré - faisant des mots -. Fraternité
Insoupçonnée des objets , des être, des animaux.
Parfois je m’arrêtais devant un étalage miteux
Subjuguée par le regard d’une poupée de porcelaine :
Amoureuse, j’implorais si fort, avec mes yeux, qu’un vieux
Se penchait vers moi et me disait : « Prends-la, si tu la veux ».
Je me sauvais , serrant avec violence cette poupée infâme,
Borgne, cul-d’jatte, pauvre petite handicapée.
Je montrais à mon père cet objet de ma flamme.
Il ne se moquait pas, il me disait : «comment allons-nous la baptiser ?»
Nous reprenions sa vieille bicyclette toute rouillée :
C’était le jour, c’était Paris, Paris bien éveillée.
Il me posait sur le cadre, en prenant soin de ma poupée,
Et dans le froid, dans le grand vent, il se mettait à pédaler.
Pour mon Père
Simone Raton
Simone Raton
Juillet 1974
1er février 2010 - S.R. - « Sortir de l’ignorance »
J’avais 14 ans lorsque mon père s’est suicidé. Ce n’est que beaucoup plus tard que j’ai saisi l’impact que cette disparition aurait sur le cours de ma propre existence.
En fait, c’est souvent très (ou trop) tard que l’on comprend la reconnaissance que l’on doit à ses parents, quel qu’ait été leur comportement à notre égard. Lorsqu’on réalise que rien n’est plus important qu’une vie humaine,- et que nos parents n’existent plus-, on regrette de ne pas avoir questionné son père, sa mère, alors qu’ils étaient encore parmi nous.
« Qu’ont-ils fait, réalisé, vécu depuis le jour de leur naissance ? Qu’on le veuille ou non, « le passé de ces deux là », ce sont nos racines, A quel moment en prend-on conscience ?
Bien sûr, Il y a les photos dans les albums, les films, vidéos, etc... mais leurs vérités, ce qu’ils ont ‘tu’, enfoui, ce qu’ils n’emporteront pas au paradis, faute de questionnement, de curiosité de la part de leurs propres enfants, faute d’intérêt profond sur leurs deux « moi et émois ! » : amours d’enfance, d’adolescence, de couples unis ou désunis ; sur ce qu’ils n’ont peut-être jamais pu avouer, faire, faute d’oreilles attentives ou d’empathie.
Je ne parle pas de sordides questions d’héritages, tristes histoires de familles qui se déchirent pour … rien. Je me remémore ces ‘faits’ qu’à une période donnée de notre existence on n’a pas pu, su, ou voulu raconter ; qui sont restés- et restent- en nous. On n’a pas su trouver le temps de communiquer ! D’écouter ! D’ouvrir sa vie ! D’ôter ses œillères ! De s’interroger sur les (ou nos) préjugés. Tout ce que l’on n’a pas deviné …Notre ignorance « d’eux ».
Ne serait-ce qu’une demi-heure, a-t on pris le temps pour DIALOGUER avec ceux qui nous ont mis au monde, alors qu’on se plaît à le faire avec nos amis, nos amours passagères, ceux qui, au fond, s’en foutent. Pour nos parents, sommes nous restés d’éternels enfants ?
Ou, pour nous, sont-ils …vieux…trop vieux ?
Parfois aussi on s’est permis de juger que « papa valait mieux que maman » ou inversement. Mais puisque c’est le résultat qui compte, que l’on est le résultat de ces deux là, il faut accepter de changer notre raisonnement. Changer notre comportement vis-à-vis d’eux tant qu’ils sont en vie puisque ce sont des humains comme les autres.
Si j’écris cela c’est que je suis désolée d’avoir eu des « préférences ». Préférences dont j’ai encore du mal à me débarrasser.
P.S Absente lors du décès et de mon père et de ma mère, je n’ai fait le deuil ni de l’un ni de l’autre A cette époque « les psy » n’expliquaient pas encore les « pourquoi ? et les comment ? » relatifs à « faire son deuil »…
Ni le rapport particulier père-fille au moment de l’adolescence.
